Geburtstag ( زادروز)

 

Das Warten der Uhr
Erstarrte an der Wand.
Gelbe Tropfen der Erinnerung
Sickerten aus dem Mülleimer.
Vertrocknete Brotkrumen
Verfaulten auf dem Boden.
Eine Krähe, auf der Wäscheleine,
Pickte gierig an der Mauerecke.
Ein unerbittlicher Tropfen von der Decke
Schlug auf den kalten Steinboden,
Und selbst der Spiegel,َ
Hinter einer dicken Staubschicht,
Sah nichts – niemanden.

Eine unzweifelhafte Präsenz
Huschte durch den Raum.
Die Farbe wich
Vom schmutzigen Gesicht des Fensters.
Das Muster des Vorhangs
Zitterte im Wind.
Der alte, modrige Geruch
Entwich durch das Lüftungsgitter.
Warme Hände
Stahlen die Kälte aus einem gefrorenen Gesicht,
Und der schwarze Schatten eines Albtraums
Glitt vom Bett herab
Und verschwand darunter.

Der Wind,
Noch immer wirbelnd mit rastlosen Schneeflocken,
Blies weiter.
Und wenn es ein Wachsen gab,
Dann verborgen
In den Wurzeln und Ästen.
Dann vielleicht,
Ein Flüstern im Ohr:
Der Winter, wieder einmal,
Hat seinen Wendepunkt erreicht.
Steh auf –
Dein Geburtstag ist erwacht,
Mein Freund.

Arsalan – Teheran
16. Februar 2025