Das neue Jahr
trägt hier
die Farbe der Fremde.
Gleichgültige Blicke
auf der Straße
verdichten
die Schwere der Dämmerung.
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Welches Ritual ist das,
Monate
vor dem Frühling
schon
das Fest zu feiern?
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Die Ausreden sind leicht;
ein Vorwand nur
für ein fremdes Lächeln.
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Keine Besuche.
Vielleicht
fürchten sie
die blockierten Wege
des Winters.
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Kahle Zweige.
Bäume
in der Warteschlange des Frosts,
reglos.
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Dichter Nebel
wartet
auf ein Glas
heißen Tee,
liegt flach
auf dem Boden.
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Nachts
hält das Ziegeldach
der Regen wach.
Ohne Schirm
kann man
nicht einmal träumen.
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Seit Tagen
keine Spur von Sonne.
Vielleicht
hat sie
Jahresurlaub genommen.
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In der Stille der Gasse
friert
selbst der Blick.
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Deine Wangen
blühen.
Lass mich
mit meinen Händen
ein Feuer machen.
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Arsalan — Wiesbaden
15. Dezember 2025
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