Die Zunge
war niemals daran gewöhnt
zu schweigen
Überflutet von der Röte der Worte
so groß und mächtig wie die Zypresse
deren grüner Wipfel
mit dem Preis des Lebens
erkauft worden war
Die Seele
war niemals daran gewöhnt
dem Ansturm der Nacht
In der Unruhe deiner Pupillen
konnte man sehen
Die Nacktheit eines furchtlosen Schreis
war tief im Inneren
versteckt
Das Herz
war niemals daran gewöhnt
zu vergessen
Ein Geheimnis schien
sich dort als Treuhand niederzulassen
das sich bei jedem Traum
seine Flügel entfaltete
das Bett der Einsamkeit umarmte
und den Rausch der Nacht
mit einem Tropfen Bitterkeit
abwusch
Doch die Stadt
trug den traurigen Mantel der Nacht
das Produkt eines uralten Schmerzes
der seit vielen Jahren
nährte und
den roten Abdruck der Sprache
als Erbe
auf den dunklen Wänden der Zeit
hinterließ
Arsalan - Teheran
5. Oktober 2024
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